A América Latina precisa de heróis. Mil livros já foram escritos e mil conferências já foram organizadas sobre o assunto. Mas o Brasil é diferente. Não precisamos de heróis revolucionários. Precisamos mesmo é de celebridades icônicas, überbrasileiros que nos provem que somos talentosos, cheios de raça e mandinga, e não desistimos nunca.
A bola da vez é Lázaro Ramos, "o ator negro". Ele aparece em TODAS as revistas e jornais, especializados ou não. Faz cinema, ganha prêmios internacionais, é humilde, batalhador, começou no teatro revolucionário na Bahia, fez sucesso na Globo e, ainda por cima, namora com Taís Araújo. Por isso, nunca se viu um negro tão reluzente nas capas de revista desse país.
Lázaro é como Marcos Pontes, o astronauta brasileiro, herói que não fez nada demais e foi colocado em um programa espacial a força, praticamente. É como Rodrigo Santoro, o ator brasileiro em Hollywood, que está tão somente tentando cavar seu espaço na indústria internacional pouco a pouco, fazendo naturalmente papéis bem menos importantes do que faz aqui, onde é consagrado.
Não que o garoto não seja bom. Lázaro Ramos é, para aderir de vez ao clichê, "um dos melhores atores de sua geração", sem dúvida. Mas não é o único, apesar de a mídia esquecer disso.
Ele ainda não conquistou tudo o que pode conquistar nesse país, é fato. Ainda nem protagonizou uma novela das oito! Ainda nem esteve em um filme indicado ao Oscar! Nem é o primeiro ator negro a ser reconhecido por aqui.

Saíamos do Pelourinho - já “Patrimônio da Humanidade” – com suas casas pintadas e explosões de uma cultura que me soa ilustrativa, apenas. E descíamos para a Praça Castro Alves pensando em desafiar a morte e descer a Ladeira da Montanha naquele horário.

“Aonde, pai?!”

E seguíamos até um Campo Grande. Inicialmente passaríamos por aqueles cinemas onde eu tanto assisti aos filmes de Xuxa e dos Trapalhões na minha infância. Lembro como ontem de “Street Fighter”: o meu último filme no Glauber Rocha e “Harry, um Hóspede do Barulho” que seria o primeiro no outro, cujo nome eu não lembro, mas que teve o fim dos demais cinemas: viraram casa de culto. Ah, não era o Art 2 do Politeama – que virou casa de culto também.

E andando felizes, alegres e trôpegos naquela grande avenida. As putas de caras infantis e os travestis desproporcionais que passavam pela 7 Avenue quebravam pelas ruelas cheias de bêbados incautos e seguiam para o Pelô na procura de um turista abandonado.

Na seqüência tinha o Tchê Night Club, onde eu me acabava de rir com os leões-de-chácara piadistas – alguns amigos meus até hoje - e clientes sendo sugados pelas menininhas “pós 18” enquanto corpos de mulheres que nunca vi perambularem por Salvador ao dia rodopiavam nuas num espetáculo malfeito.

Era só ver quem estava rodeado de mulher e já se sabia: era o bobo da vez. “Pague uma merenda pra mim”, e vinha uma dessas buzinar no meu ouvido colegial. Eu, pobre, lenhado, com dez conto de consumação – leia-se dois refrigerantes – não era público-alvo; ela percebia e voltava-se para atacar outro. Raros não foram os momentos em que ouvi os pedidos de amor de bêbados depois de um Strip Tease particular – que não valia a pena e ainda custava 25 conto.

E ainda passávamos pela “Âncora do Marujo” – onde nunca entrei - e chegávamos ao “1001”, um bar GLS meio entocado, descoberto apenas pela numeração homônima, onde rolava um pagodão brabo, a cerveja era barata e as brigas de mulheres pelas suas respectivas namoradas era uma constante.

Embriagados com o odor pesado de cigarro do local e surdos com o volume piegas de techno, continuávamos a trilhar a Avenida até chegarmos ao ponto do Vila. Era onde o frio batia e começávamos a aparentar sinais de cansaço.

Chegava o buzu. E todos iam para casa.
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*Foto de Carlos Gomes, maestro e compositor brasileiro, autor da mundialmente consagrada ópera O Guarani.